Estoy enferma. Estoy enferma y triste.
Estoy enferma, triste y ansiosa.
No sé nada de ti. No sé nada de mí.
El futuro quiere venir y romper mi puerta.
El futuro quiere que me mate.
No quiero nada de futuro en mi casa.
No quiero que el futuro se coma mi cuerpo y escupa mis pasos.
Quiero no sentir nada en los pulmones. Quiero sentir nada en la garganta. Que no duela tu silencio.
Quiero arrancarme todo lo que me duele. Quiero ser feliz y optimista y narcótica.
Quiero que la honestidad me arrastre por una corriente tranquila y no sentir que me ahogo sentada en la orilla.
Estoy enferma, pero es peor estar triste.
2.
He perdido cinco kilos desde tu muerte.
He perdido el hastío y la preocupación de verte morir cada día.
No puedo sacar de mi mente tus lágrimas. No sé si fue llanto o solo un fluido más que excretaba tu cuerpo. No todas las lágrimas son llanto. El llanto es pena.
Las lágrimas pueden ser sueño o alegría o sexo oral intenso.
3.
Sigue adelante y sé una bestia subterránea que
destruye todo lo inmerecidamente vivo.
4.
No sé si deba, No sé si pueda, No sé si quiera. No sé por qué pisé las comas en el teclado cuando
lo que quería en verdad eran puntos seguidos. Una dosis doble de salbutamol despejará la duda
y con algo de fe (esa sílaba difícil),
despejará la congestión vehicular que hace de mi mente un infierno común,
asfalto agujereado del horror diario.
Quiero saltar y ocupar la madriguera infinita.
5.
El sonido del papel que se rompe es el sonido del desgarro.
Puede ser música o puede ser desesperación, tú eliges el lugar de la herida (diría Pizarnik).
Estoy haciendo todo lo posible por seguir, papá.
Una vez te dije que quería lanzarme desde el techo de la casa y creo que no te diste cuenta,
tenías un talento superior para no darte cuenta de las cosas, papá. Siempre
recuerdo tu sonrisa al decirnos que era cáncer y no covid. Eras cruel,
papá, pero muy gracioso, debo admitir.
