Me sobra más de una mano si cuento con los dedos los momentos de perfección que me encontraron entera. Siempre hecha trizas. Pedazos de mí apilados unos sobre otros, como apachetas altísimas, con la levedad del viento estremeciendo los espacios en blanco entre piedra y piedra. Qué burla puede ser el equilibrio en ocasiones, una búsqueda de felicidad catalogada. El control es útil en cuanto la desgracia acecha y aún así no sirve de tanto. Pero si los días son todo lo opuesto a la desgracia ¿Qué control he de ejercer? ¿Cuál sería la excusa para no dejarme ir tras aquello que me mata? ¿Para qué el blindaje heredado de los años?
Los signos de interrogación pertenecen a una retórica desgastada. Las ganas de ser algo que se desmorona sobre ti impera. Manta hecha del sudor de tu cuerpo. Tiempo que se desmenuza y aniquila las fórmulas.
