tag:blogger.com,1999:blog-84109561433800718862024-03-21T23:54:03.358-05:00variacioneskarahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comBlogger297125tag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-35408988063330649932024-02-29T15:46:00.005-05:002024-02-29T17:00:56.900-05:00Salbutamol<p>Estoy enferma. Estoy enferma y triste. </p><p>Estoy enferma, triste y ansiosa.</p><p><strike>No sé nada de ti.</strike> <strike>No sé nada de mí.</strike> </p><p>El futuro quiere venir y romper mi puerta.</p><p>El futuro quiere que me <strike>m</strike><b><span style="font-size: medium;">ate</span></b>.</p><p>No quiero nada de futuro en mi casa. </p><p>No quiero que el futuro se coma mi cuerpo y escupa mis pasos.</p><p>Quiero no sentir nada en los pulmones. Quiero sentir nada en la garganta. <strike>Que no duela tu silencio.</strike></p><p>Quiero arrancarme todo lo que me duele. Quiero ser feliz y optimista y narcótica.</p><p>Quiero que la honestidad me arrastre por una corriente tranquila y no sentir que me ahogo sentada en la orilla.</p><p>Estoy enferma, pero es peor estar triste. </p><p><br /></p><p>2.</p><p>He perdido cinco kilos desde tu muerte.</p><p>He perdido el hastío y la preocupación de verte morir cada día. </p><p>No puedo sacar de mi mente tus lágrimas. No sé si fue llanto o solo un fluido más que excretaba tu cuerpo. No todas las lágrimas son llanto. El llanto es pena. </p><p>Las lágrimas pueden ser sueño o alegría o sexo oral intenso. </p><p><br /></p><p>3.</p><p>Sigue adelante y sé una bestia subterránea que</p><p>destruye todo lo inmerecidamente vivo.</p><p><br /></p><p>4.</p><p>No sé si deba, No sé si pueda, No sé si quiera. No sé por qué pisé las comas en el teclado cuando</p><p>lo que quería en verdad eran puntos seguidos. Una dosis doble de salbutamol despejará la duda</p><p>y con algo de fe (esa sílaba difícil),</p><p>despejará la congestión vehicular que hace de mi mente un infierno común,</p><p>asfalto agujereado del horror diario. </p><p>Quiero <a href="https://bit.ly/48Ba1K8" target="_blank"><span style="color: black;">s<b>a</b>l<b>tar</b></span></a> y ocupar la madriguera infinita.</p><p><br /></p><p>5.</p><p>El sonido del papel que se rompe es el sonido del desgarro.</p><p>Puede ser música o puede ser desesperación, <i>tú eliges el lugar de la herida</i> (diría <a href="https://www.revistaaltazor.cl/alejandra-pizarnik-10/" target="_blank"><span style="color: #cc0000;">Pizarnik</span></a>).</p><p>Estoy haciendo todo lo posible por seguir, papá.</p><p>Una vez te dije que quería lanzarme desde el techo de la casa y creo que no te diste cuenta,</p><p>tenías un talento superior para no darte cuenta de las cosas, papá. Siempre</p><p>recuerdo tu sonrisa al decirnos que era cáncer y no covid. Eras cruel,</p><p>papá, pero muy gracioso, debo admitir.</p>karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-3544510841206131472024-01-23T19:45:00.002-05:002024-01-23T19:45:22.209-05:00Just in time<p>Me sobra más de una mano si cuento con los dedos los momentos de perfección que me encontraron entera. Siempre hecha trizas. Pedazos de mí apilados unos sobre otros, como apachetas altísimas, con la levedad del viento estremeciendo los espacios en blanco entre piedra y piedra. Qué burla puede ser el equilibrio en ocasiones, una búsqueda de felicidad catalogada. El control es útil en cuanto la desgracia acecha y aún así no sirve de tanto. Pero si los días son todo lo opuesto a la desgracia ¿Qué control he de ejercer? ¿Cuál sería la excusa para no dejarme ir tras aquello que me mata? ¿Para qué el blindaje heredado de los años?</p><p>Los signos de interrogación pertenecen a una retórica desgastada. Las ganas de ser algo que se desmorona sobre ti impera. Manta hecha del sudor de tu cuerpo. Tiempo que se desmenuza y aniquila las fórmulas.</p>
<center><iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/-EYy_m1d874?si=MhpyP0RWNmbAaqt3" title="YouTube video player" width="560"></iframe></center>karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-76508566007087611672023-02-01T16:51:00.000-05:002023-02-01T16:51:39.924-05:00Ahora vamos hacia el marla orilla empedrada dejó a la vista una serie de cadáveres. malaguas transparentes como babas de ballena. corazas oscuras de cangrejos dormidos. erizos de mar. pequeñas caracolas fragmentadas. un cementerio bañado por la espuma y el sonido espectacular del agua siendo conducida por el viento. el viento es un maestro del sonido. así lo ha demostrado el vaivén de las pesadas ramas de los pinos. ¿cuáles son tus sonidos favoritos? preguntaste el otro día. la risa de mis hijos. el sonido de las hojas siendo batidas por el viento. el de algunos pajaritos. pero ahora vamos hacia el mar y es la primera vez que estás en su presencia y tienes miedo. tu pequeño corazón late fuerte, pero no quieres dejar de mirar. las olas revientan y derraman sus blancas tripas envueltas en yodo. quieres irte y quieres permanecer y tu rostro delata tu embeleso y tu inocencia. das pequeños saltos de alegría y vuelves nuevamente hacia la nada, hacia una inmersión que no logro advertir y entonces te digo: así se siente el amor, pero no lo sabes todavía.karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-2556775023127270672021-05-03T12:50:00.003-05:002021-05-03T12:50:22.381-05:00Basuritas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlCcZOZxCGs6_w1LE710iGMSEdJYsDd5tJXrHuh-QZIEw6vmOwdkcZzgz8Qpr440_cECtI5wkCsr8Fzf1f39HztoROa0sGcEUyp7qbXw2p6oh5JWAkHc4hVqAmq8WkZzu_mG2GKxif7Soc/s2048/b1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1351" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlCcZOZxCGs6_w1LE710iGMSEdJYsDd5tJXrHuh-QZIEw6vmOwdkcZzgz8Qpr440_cECtI5wkCsr8Fzf1f39HztoROa0sGcEUyp7qbXw2p6oh5JWAkHc4hVqAmq8WkZzu_mG2GKxif7Soc/w422-h640/b1.jpg" width="422" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhchL33vaSGtDtP7SGB9n6jrP02XKaFldvkdh-WpqmzeZPAGmrhdXTf5UcFvx7ErHVGSWTtJoCN8SAxBgjciM_SAcAkApfFk3wTvw0pgZn0h5jf8Fyac0761w0MhsYKcNGHqoB_PPYrQFgB/s2048/b3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1351" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhchL33vaSGtDtP7SGB9n6jrP02XKaFldvkdh-WpqmzeZPAGmrhdXTf5UcFvx7ErHVGSWTtJoCN8SAxBgjciM_SAcAkApfFk3wTvw0pgZn0h5jf8Fyac0761w0MhsYKcNGHqoB_PPYrQFgB/w422-h640/b3.jpg" width="422" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; 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text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMcxYHpd-qHlZGeeq7H2LqErP4uujQDjNTeabqezljytyOAnF5JA2yBbFu7UnaPD3ZytUYTw0Zl17WWAfsamLyaT1vv4W87hGNUyg_sEDNC8DfiuU9Kr8mrWXKbOCREGGZHxjt-lPPXK-B/s2048/b6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1351" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMcxYHpd-qHlZGeeq7H2LqErP4uujQDjNTeabqezljytyOAnF5JA2yBbFu7UnaPD3ZytUYTw0Zl17WWAfsamLyaT1vv4W87hGNUyg_sEDNC8DfiuU9Kr8mrWXKbOCREGGZHxjt-lPPXK-B/w422-h640/b6.jpg" width="422" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj78xj8aHywNvPkXa6iEcifAnNAU7Jd1QORY7uKOM7PodNjxO1OKpcx_zNUgLg4YdX2fLOQ6NFwAuHgjbW_oa65zqzCAUtZ39qXQtH9BlHEPZUf8I8zu-vwrDdxs3eWHHr0L0lS_mEGSmUr/s2048/b7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1351" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj78xj8aHywNvPkXa6iEcifAnNAU7Jd1QORY7uKOM7PodNjxO1OKpcx_zNUgLg4YdX2fLOQ6NFwAuHgjbW_oa65zqzCAUtZ39qXQtH9BlHEPZUf8I8zu-vwrDdxs3eWHHr0L0lS_mEGSmUr/w422-h640/b7.jpg" width="422" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKf3s6yDdGfmABkhpG-h0bB5zNKijRB_Ou48y7kJ9XmkItzRGe2dl0Ndmy6KAaUNd0TzcHyASFaeu8PcQU5XYloDu7DVHHWH0dL-4hjxBznjfReN7mNw2ZKT6W929PzT9HxEM4N_YY3N2E/s2048/b8.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1351" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKf3s6yDdGfmABkhpG-h0bB5zNKijRB_Ou48y7kJ9XmkItzRGe2dl0Ndmy6KAaUNd0TzcHyASFaeu8PcQU5XYloDu7DVHHWH0dL-4hjxBznjfReN7mNw2ZKT6W929PzT9HxEM4N_YY3N2E/w422-h640/b8.jpg" width="422" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-g0o04xhMFU5gpXVxjyRq_HGhnKr5Xtt6uyHAJV2Qo2uSkSaoHJ2a50Zf7H3UJNKdG_ZrVY5IyMxsuHk-icOFHj6mudqDZZERFAuLiX3cYelUV-l9i7yyaCKz2tkEQuN0ol7qP-j_H4y_/s2048/b9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1351" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-g0o04xhMFU5gpXVxjyRq_HGhnKr5Xtt6uyHAJV2Qo2uSkSaoHJ2a50Zf7H3UJNKdG_ZrVY5IyMxsuHk-icOFHj6mudqDZZERFAuLiX3cYelUV-l9i7yyaCKz2tkEQuN0ol7qP-j_H4y_/w422-h640/b9.jpg" width="422" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieNt-mnfwQoC8ZBQZYwVCKG91sOFBBwbvK_bejIlZxckv3g-CvHUxSHPztF9sCkP3Ro-E0uqV7zCbeQwGTkc8vIQEQppn3m0ubmP5v7SbeA-y4DUpzzhkjuXkfpW86CFgbHrnv_YNSDYQr/s2048/b10.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1351" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieNt-mnfwQoC8ZBQZYwVCKG91sOFBBwbvK_bejIlZxckv3g-CvHUxSHPztF9sCkP3Ro-E0uqV7zCbeQwGTkc8vIQEQppn3m0ubmP5v7SbeA-y4DUpzzhkjuXkfpW86CFgbHrnv_YNSDYQr/w422-h640/b10.jpg" width="422" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY3bp-Yu8JPmzQiPcOuEqmWi7w6lJSzzVFDzX3VSwJw9ZbbVVYNrA2xdBQQVv5HBDn9RX7E8XvgvDIr22W816WKb0SvQFj88WkfqPL2uwCAVaGwJJtGMTxE20yjaG6EI9z1ZmwPtOCRtCs/s2048/b11.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1351" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY3bp-Yu8JPmzQiPcOuEqmWi7w6lJSzzVFDzX3VSwJw9ZbbVVYNrA2xdBQQVv5HBDn9RX7E8XvgvDIr22W816WKb0SvQFj88WkfqPL2uwCAVaGwJJtGMTxE20yjaG6EI9z1ZmwPtOCRtCs/w422-h640/b11.jpg" width="422" /></a></div><br /><p><br /><br /></p>karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-69341669507733985762021-05-02T12:31:00.001-05:002021-05-02T12:31:20.285-05:00Servicio de espionaje<p><b><i> De momento mi mayor contacto con la naturaleza consiste en el ejercicio cotidiano de mirar a un par de palomas que están haciendo nido cerca de mi ventana. Nos gusta llamar al macho ‘la paloma espía ‘ porque siempre lo pillamos mirando hacia nuestra habitación, pero en realidad el servicio de espionaje se da en ambos sentidos.</i></b></p><p>Una mañana despertamos y nos dimos cuenta que el macho andaba en plena labor de colectar ramitas para armar su nido. La sorpresa fue el verlo ir y venir a pie con unas ramas largas y de hecho que pesadas para el pico de un palomo. Quizá por eso iba a pie. Pacientemente el palomo anduvo caminando toda la mañana con las ramitas más bonitas que encontró. Su trayecto era en forma de L y en un tramo desaparecía, así que nunca supimos dónde fue que andaba construyendo su casa.</p><p>Lo que si sabíamos es que había sido desalojado de su antiguo nido a punta de escobazos por una vecina que estaba un poco harta de que le anduvieran cagando las ventanas.</p><p>Pobres palomas. Empezar de cero no parece ser más fácil para un ave de la urbe. La pareja de palomas me genera mucha ternura. Por las tardes se espulgan mutuamente y luego parece que se besan, aunque quizá solo intercambien bichitos con el pico, que es lo más cercano a un beso humano.</p><p>Cuando sale el sol se posan en el muro que separa mi casa de la casa del vecino y se quedan quietas para recibir la luz y el calor y sus plumas se vuelven redondas y toman una apariencia que las hermana con las alcachofas.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoYHTYdGHOGrf1RUZ-pEsqUexIXScmp1q64hMV76wYf0FF0WkTtMkKe2Kj_OagMyuG9_uaIQdnD99Ws1aNSREzp5zTdfzgmDB8I1ocqI4gXqsKEOV9stQrrOt-vLy86iKySOL0lAbmiT_f/s2048/palomo.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1598" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoYHTYdGHOGrf1RUZ-pEsqUexIXScmp1q64hMV76wYf0FF0WkTtMkKe2Kj_OagMyuG9_uaIQdnD99Ws1aNSREzp5zTdfzgmDB8I1ocqI4gXqsKEOV9stQrrOt-vLy86iKySOL0lAbmiT_f/w501-h640/palomo.gif" width="501" /></a></div><br /><p>Pasamos mucho tiempo observando a las palomas. Tanto así que a veces conversamos sobre ellas en los desayunos. Incluso intercambiamos comentarios con nuestras madres, que también las miran de cuando en cuando. ‘Ya llegó la palomita’ dice la abuelita Libia sosteniendo a un bebé en brazos y acercándose a la ventana. Los bebés ya se dan cuenta de la existencia de las palomas y a veces las reclaman para sí.</p><p>¿Cuánto tardará una paloma en construir su nido? Voy a google enseguida y escribo ‘paloma’ en el buscador. Descubro que las palomas son aves monógamas, autoconscientes y que pueden diferenciar la forma hostil de la amable con las que son tratadas por los humanos. Además, tanto macho como hembra empollan los huevos. La construcción del nido es también una tarea conjunta, el macho lleva las ramitas con las que la hembra empezará la construcción. Sigo leyendo y el asunto se pone algo siniestro, ya que el nido también puede consolidarse con residuos fecales de sus habitantes e incluso con pichones momificados. Después de un rato de andar leyendo sobre palomas no doy con el dato del tiempo.</p><p>Todavía no nos animamos a llevar a los gemelos a los parques vecinos. El miedo aún impera. Sabemos que tenemos que exponerlos a distintos entornos porque es parte de su aprendizaje sensorial, pero nos cuesta adaptarnos a la realidad. Es el encierro nuestra manera de mantenernos cuerdos y protegidos. Algunas veces entramos al pequeño jardín de la abuelita Anita (mi madre) que tiene nardos, rosas, crotos y azucenas. Ahí los bebés aprenden algunos colores y olores y formas. A veces, si sale algo de sol, los tenemos transitando por la casa sin cobija y por ahí que dejamos que les caigan unos rayitos. Qué extraño es el tiempo en que les ha tocado nacer. No nos dejamos vencer por el pesimismo, tampoco recurrimos a artificios para mejorar nuestro ánimo; de momento, seguimos espiando a las palomas y recibiendo aprendizaje del trocito de naturaleza —tan sabia y tan basta— al que podemos acceder.</p><p>---</p><p>Publicado originalmente en <a href="https://yoescritor.org/servicio-de-espionaje/" target="_blank">YoEscritor!</a></p>karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-24162329501057591442021-05-01T11:44:00.002-05:002021-05-01T11:44:24.021-05:00Desde mi azotea<p><b><i> Subir a tender la ropa es de momento el paseo que me conecta con mi entorno. Es el techo del tercer piso de mi casa la cubierta de un barco varado en el asfalto en deterioro de la calle donde vivo. Al final de ella, inamovible y contemplativa, sobrevive la pequeña huaca.</i></b></p><p>Más allá, el ruido blanco de los motores enfatiza que no hay mucho de ‘nuevo’ en la ‘nueva normalidad’. El paso de los aviones es ahora menos frecuente. Si alguno surca el cielo mientras estiro una chompa húmeda y pesada – una de aquellas que hunde un poco la tensa línea del cordel- ensayo en mis deseos el pedido de una puesta de sol.</p><p>Ahora aprecio el sol. Son los días soleados los más felices del intermitente invierno en Lima. Las tardes se alargan en la extensión del manto de luz de un falso verano. La ropa seca rápido.</p><p>Si el paseo es nocturno, porque el tiempo es tirano y hay que lavar cuando se pueda, aprovecho para ver las luces. Hoy hubo estrellas en La Gris. Pude contar más de catorce, lo cual es una suerte en una ciudad donde la contaminación lumínica rara vez le da tregua a los astros. Al fondo del paisaje ha crecido un edificio. Solo tres ventanas encendidas en un bloque sin gracia. Erecto, vertical, desolado. El cerro San Cristóbal -apu mayor de la ciudad- es un punto chiquitito con una luz titilante en su cima. Las copas de los árboles se mecen suavecito en los parques vecinos.</p><p>Termino de colgar las medias impares como colocando notas en un pentagrama de alambre. Esta es mi canción. Gotea en mi cabeza en forma de palabras bailables. La tina está vacía. Es hora de volver a mi no soledad.</p><p>---</p><p>Publicado originalmente en <a href="https://yoescritor.org/desde-mi-azotea/" target="_blank">YoEscritor!</a></p>karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-55276984378833515762018-01-04T17:45:00.000-05:002018-01-04T17:45:38.013-05:00Esta es una foto mía a los 20 años. Tú estás en mí como un conjunto de células alocadas buscando una forma en la cual caber. Yo soy tu recipiente. Mi forma es la de una adolescente tardía o una adulta precoz. Tú eres una brújula. Eres un yunque que cae desde el último piso de un rascacielos haciendo un sonido agudo y perceptible solo para los perros. A mi lado derecho aparece mi madre, con el rostro de aún no saber que será tu abuela. Atrás, como queriendo aparecer y no, está la pequeña Úrsula, que ahora tiene 14 años.<br />
<br />
- Creo que nunca he sido la primera enamorada de nadie- le digo.<br />
<br />
Han pasado 12 años desde que esa foto fue tomada. Tú eres un niño que cabe perfectamente en el papel de un niño. Eres el yunque más ligero del mundo. Te gusta sacar la lengua en las fotos. Ella ya es la primera enamorada de alguien. Habla y sonríe poco. Me recuerda a mí después de mi primer enamorado. Comemos y bebemos mientras esperamos que el show comience.<br />
<br />
El lugar parece un desfile de antorchas sin niños. Maquetas luminosas en formas de animales. Un dragón larguísimo hecho de vajilla china. Dinosaurios de fibra de vidrio con gestos de andar perdidos en el tiempo/espacio. Sobre el escenario un presentador anuncia los números que veremos esta noche: la ceremonia del té, el mágico cambio de caras, artes marciales y pruebas de fuerza.
Me siento como en una actuación de colegio. Trato de sentirme feliz y lo consigo. He aprendido a modular mis sensaciones. He colocado palancas para aplausos y carcajadas en lugares estratégicos de las sinapsis. De eso debe tratarse la adultez. De falsear emociones hasta el punto en que dejen de ser falsas. <br /><br />En esta tengo 7 meses de embarazo y 21 años recién cumplidos.<br />
<br />
Ensayo mentalmente canciones para cantarte cuando ya seas humano. Está una de Atahualpa Yupanqui que se llama ‘Duerme Negrito’. Es una canción muy bella, ideal para la hora de irse a dormir, con amenazas tiernísimas (el amor que no infunde miedo, no es amor) y sonidos onomatopéyicos. La entono en voz alta y me toco la barriga como un tambor con ombligo en alto relieve. Luego canto ‘Piove’ de Jovanotti en falso italiano y todo se va a la mierda. Pienso que quizá sea una pésima mamá, y que en lugar de emocionarme al recibir la rosa de plástico y tela en el día de la madre, solo la dejaré morir en el polvo de los regalos fabricados en serie.
<br /><br /> - Mamá, ¿puedo pedirte una cosita?<br />
<br />
Me hablas como te hablo. Me hablas como si fueras mi mamá. Accedo a tus pedidos porque son simples y justos y porque casi siempre son acciones u objetos que también deseo. Entonces compartimos la pertenencia y la alegría de habernos salido con la nuestra. Somos dos niños. Somos dos señoras treintonas que beben café.<br />
<br />
Una noche te escuché cantar y te molestaste conmigo. Lo estabas haciendo en secreto y yo lo descubrí y quise saber más sobre tu canto. Pero te llenaste de rabia y no quisiste seguir y yo sentí un pequeño fracaso. Lo siento. Cuando era niña mis actos secretos tenían que ver las películas de terror y las películas para adultos, seguido además de la masturbación. El canto siempre era público. Así lo aprendí en el colegio.<br />
<br />
Esta es de esta tarde. Tengo 32 años, tú tienes 11 y usas lentes.<br />
<br />
En ella aparecemos Úrsula, tú, la maqueta luminosa de un panda y yo. Somos nostalgia futura. Nada reemplazará este momento, aunque ahora nos resulte vano, aunque no queramos sonreír al sonido artificial del disparador de este Smartphone. Salimos del lugar arrastrando piedritas y arena en los zapatos. Ahora solo nos queda volver. Luego el ejercicio del recuerdo nos destruirá y solo sobrevivirá esta imagen encerrada en la pantalla táctil. Y todo lo no escrito quizá sea tu nueva secreta canción. O la mía.
karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-51964482131914463722017-08-21T17:03:00.003-05:002017-08-21T17:03:49.210-05:00<i>Voy a regresar afuera
antes que la lluvia comience a caer,
caminaré hacia el abismo
del más profundo bosque negro,
donde la gente es mucha
y sus manos están vacías,
donde el veneno
contamina sus aguas,
donde el hogar en el valle
encuentra el desaliento de la sucia prisión,
y la cara del verdugo
está siempre bien escondida,
donde el hambre amenaza,
donde las almas están olvidadas,
donde el negro es el color,
y ninguno el número,
y lo contaré, lo diré, lo pensaré
y lo respiraré,
y lo reflejaré desde la montaña
para que todas las almas puedan verlo,
luego me mantendré sobre el océano
hasta que comience a hundirme,
pero sabré bien mi canción
antes de empezar a cantarla,
y es dura, es dura,
es dura, es muy dura,
es muy dura la lluvia que va a caer.
</i><br /><br />Gracias Bob, gracias Patti. Adiós, Arturo.<br /><br />
<center>
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karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-86230352056888779922017-04-20T17:00:00.003-05:002017-04-20T17:00:24.527-05:00no puedo escribir.karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-19647310701521594232016-12-26T23:49:00.001-05:002016-12-26T23:49:13.369-05:00algo bello que sucedió en este año que casi termina fue conocer a alicia ugaz. ella trabajó su primera individual a partir mis abrazos largos, ese librito de pasta azul, vapuleado y resistente que publiqué el año 2013. un día alicia me escribió y quedamos en conocernos en persona. visité su taller, me mostró las piezas; mezcla de dibujo, bordado, collage y acuarela. se llevó la exposición a méxico y luego la presentó en lima. en la inauguración obsequió unos pequeños catálogos hechos a mano, encuadernados por ella. todos los detalles del proceso y de la muestra sobrepasaron cualquier cosa que pudiera yo esperar a consecuencia de publicar un libro con mis textos. completar la experiencia de la poesía debe ser algo muy similar a esto.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTYzdMBSJJ4F0naQ61EaDtrjxX_LQ3dH4E4gpkFWUYsQb29FGLHndnCpzxWo57G4-sJqTqB-k5hNOVT6UaLy0yFI1z4HXL7Cal8kCCFn8Ta-DyJDVpEgCKFIQxR66mCqe_MhR6_i7X_ttF/s1600/incendio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTYzdMBSJJ4F0naQ61EaDtrjxX_LQ3dH4E4gpkFWUYsQb29FGLHndnCpzxWo57G4-sJqTqB-k5hNOVT6UaLy0yFI1z4HXL7Cal8kCCFn8Ta-DyJDVpEgCKFIQxR66mCqe_MhR6_i7X_ttF/s640/incendio.jpg" width="486" /></a></div>
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<br />
el portafolio de la muestra <b><a href="https://www.behance.net/gallery/43920785/Diminuto-Incendio" target="_blank">aquí</a></b>, una breve nota <b><a href="http://larepublica.pe/cultural/750479-espacio-la-sala-presenta-diminuto-incendio" target="_blank">acá</a></b>.karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-91447874582417150782016-10-30T17:01:00.001-05:002016-10-30T17:01:50.340-05:00tres meses de la presentación de mi libro. días antes estuve caminando por las calles de Magdalena en busca de dinosaurios. caminar, escribir, buscar y encontrar lo no buscado son en suma una parte importante de aquello que intento como poema. la poesía en definitiva es algo más alto y menos explícito.<br />
el día de la presentación proyectamos este video, el cual trabajé junto a Pepe Cahuas en el mes de julio. la descripción que acompaña dice así:<br />
<br />
<i>Recorrido audiovisual por Lima y los escenarios del libro 'los abrazos largos. prosa' de Karina Valcárcel. Grabado los días de julio en la Residencial San Felipe, el tren eléctrico, las ciclovías de las avenidas Arequipa y Salaverry, distritos de Lince, San Isidro, San Borja, San Miguel, Pueblo Libre, entre otros. El fin fue recrear -a través de un collage de imágenes y secuencias- la atmósfera que intenta transmitir las prosas de este libro; así como evocar el estado de ánimo de quien observa desde distintas perspectivas la ciudad, su tránsito y sus palabras</i>.
<br />
<br />
y el video es este:<br />
<br />
<center>
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="360" mozallowfullscreen="" src="https://player.vimeo.com/video/177932533" webkitallowfullscreen="" width="640"></iframe></center>
karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-635785835152329822016-10-30T15:21:00.000-05:002016-10-30T15:21:27.315-05:00tres meses desde la presentación de mi libro. aunque no debería ser la forma de fechar nada en particular, lo tomo como pretexto para sentarme a escribir algunas líneas en este abandonado blog mío. es domingo y he regresado a casa poco más de las cinco de la mañana. el cielo ya iba clareando, lo que demuestra que el invierno ya terminó de mudarse de hemisferio. a dos cuadras, dos muchachas de apretados jeans vienen tambaleándose, apoyada la una sobre la otra, como si acabaran de jugar el mejor partido de sus vidas. como viejos amigos que saben de sus penas. pero sonríen. sonríen y se tambalean y algunos hombres que también andan despiertos y errantes a esas horas de la madrugada en Lima las miran. yo también las miro mientras el taxi avanza por avenida universitaria.<br />
despierto al mediodía del mismo domingo. ha salido el sol y huelo a sexo. me lavo la cara y los dientes y bajo a desayunar. vierto dos cucharadas de café instantáneo al agua caliente de mi taza y luego veo que no tengo azúcar. reviso todos los lugares posibles en los que podría hallar al menos un poquito, pero nada. estoy desabastecida. ya pasaron once días desde que mamá se fue a europa. ahora soy una chica de 31 años en una casa con tres hombres. un niño y dos adultos. uno de ellos es papá. papá viene a dormir a casa todos los días desde que madre se fue a Barcelona. papá dejó de vivir en nuestra casa a mis 12 años. ahora compra el pan por las mañanas y me llama por la noches para preguntarme si llegaré a dormir. papá extraña a mamá, pero en especial extraña la posibilidad de su independencia y desapego. amo a papá y extraño a mamá.<br />
en un rato bajaré a freírme algo para el almuerzo. no recuerdo por qué empecé a escribir todo esto, yo quería decir algo que se perdió en el camino, pero me importa menos de lo que me importa elegir el almuerzo de esta tarde. yo solo pasaba por acá para sentir que no he abandonado del todo el ejercicio de darle a las teclas negras de mi laptop. además, quería archivar una serie de sucesos y recuerdos, porque mi memoria es blanda y se agujerea con facilidad. volveré en próximos posts, pero primero, una fritura.<br />
<br />karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-49810417335806559942016-10-30T14:45:00.001-05:002016-10-30T14:45:59.876-05:00yo no quiero hablar del amor. yo quiero hablar de todo lo que comen los protagonistas durante la película. llevan hacia sus bocas crujientes y verdes vegetales todo el tiempo, verduras equilibradas grácilmente en un par de palillos de bambú. sorben transparentes fideos que parecen tener metros y metros de extensión. sirven el café en delicadas tacitas de jade. se encuentran y desencuentran mientras van a buscar la cena, y por esa misma razón, a veces les cae la lluvia. ordenan el uno para el otro los platillos que elegirían sus respectivos cónyuges. ensayan la infidelidad, los encuentros y las despedidas en vaporosas tertulias que discurren en cafés o restaurantes. quiero hablar de las recatadas y cadenciosas caderas de Su Li-zhen, subiendo y bajando peldaños de algún barrio de Hong Kong, atrapadas en esos ceñidos y brillantes vestidos de cuello alto. del humo que asciende lento sobre la cabeza de Chow Mo-Wan, como la explícita combustión de sus ideas e imposibles afectos. de la textura del agua y la textura del llanto. de la imposibilidad y el simulacro. de lo nada preparados que estamos para el nuevo dolor, para ninguna despedida. del ejercicio de narrar secretos a los árboles, a los muros. de la voz de Nat King Cole cantando boleros con ese acento gringo tan espantoso, pero que en él resulta adorable. de la cámara lenta y la tensión sexual y el piso de tu habitación arropado por un cielo de peluche sobre el que rodamos mientras <a href="https://youtu.be/Vsz5yMSTKcM" target="_blank">la magnificencia de los años pasa como las flores.</a><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKqKGsKCNPP6EmNdvfMhlH-86eJQDzy4pLHmY8E3bMhyphenhyphenk3mwnwO2tQJz5V4O1ExUh1viUDGUbjA2efnOTBBvw0p4wnLVsKEE2Tjmo7Q_YI_lXa0Fw35EGAIsW85fWB7Jipx-7I7ZK6m-Db/s1600/inthemoodforlove.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="382" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKqKGsKCNPP6EmNdvfMhlH-86eJQDzy4pLHmY8E3bMhyphenhyphenk3mwnwO2tQJz5V4O1ExUh1viUDGUbjA2efnOTBBvw0p4wnLVsKEE2Tjmo7Q_YI_lXa0Fw35EGAIsW85fWB7Jipx-7I7ZK6m-Db/s640/inthemoodforlove.jpg" width="640" /></a></div>
<br />karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-85142059486123878692016-08-14T23:24:00.001-05:002016-08-14T23:24:08.684-05:00son casi las dos de la mañana en lima. tengo que volver a casa.<br />
<br />
hemos pasado la noche del sábado conversando. primero, buscando café como quien busca algo mucho más relevante que una simple taza que humea. luego, echados en tu cama -que no es tu cama- mirándonos las caras como presentando formalmente nuestras facciones.<br />
<br />
cruzamos la avenida corriendo y los autos intentan no matarnos. <br />hace frío.<br />
detenemos un taxi en la brevedad. es rojo, de un modelo antiguo. el señor que lo conduce escucha country a todo volumen. es evidente que él mismo ha armado la lista de canciones que suenan en el trayecto de tu casa a mi casa.<br />
<br />
estamos mudos y la música es perfecta a esta hora y en este clima. reposas tu cabeza sobre mi cabeza y tu mano, en mi mano.<br />
estamos próximos a llegar a mi puerta y mientras atravesamos el parque en nuestra máquina del tiempo empieza a sonar la canción 'when a man loves a woman', pero no en la versión que popularizó michael bolton y las pelis gringas, sino en una que no logro reconocer y que me emociona. pienso que quizá el camino no alcance, pero llegamos al árbol de jacarandá justo cuando la voz del cantante se va en el último poquito del poquito a poco. antes de bajar del carro pregunto al señor: '¿quién canta?' y no tarda en responder 'johnny rivers'.<br /><i><br /><a href="https://youtu.be/GG6DJ7spMuM" target="_blank">and if she is bad, he can't see it</a></i>karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-74206987320001896322016-08-07T19:36:00.002-05:002016-08-07T19:36:21.932-05:00Fiesta Personal<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4qFOgQJhrRHe-S713QTOcRJQhjszkIzqTzERUVqo4g317CW55Op5hW5BVyFLIps5IB_bmn6g2K8R_BslHeAG4PbuN_1-IZKNqC8RY9GJchk8PWndf6rJ8zvGe1YpSBhzhANC4YOYzyUBR/s1600/Variedades-ElPeruano-karina-valcarcel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4qFOgQJhrRHe-S713QTOcRJQhjszkIzqTzERUVqo4g317CW55Op5hW5BVyFLIps5IB_bmn6g2K8R_BslHeAG4PbuN_1-IZKNqC8RY9GJchk8PWndf6rJ8zvGe1YpSBhzhANC4YOYzyUBR/s640/Variedades-ElPeruano-karina-valcarcel.jpg" width="524" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
Publicado originalmente en el suplemento 'Variedades' del diario 'El Peruano' el 05.08.2016</div>
<div style="text-align: center;">
Entrevista y foto de Luis M. Santa Cruz</div>
karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-36931521371791836932016-08-02T22:58:00.000-05:002016-08-02T23:06:53.076-05:00he dormido todo el día y he soñado mucho. una fiebre extraña -más mental que física- se ha alojado en mí. será que la tristeza baja las defensas o será que me he dejado embaucar por el sol díscolo del invierno. he despertado solo para almorzar y cenar. en la tele llego al momento final de un episodio de los simpsons, son solo cuatro segundos y lo dejo porque el fondo musical es 'sea of love' cantada por phil phillips. homero y marge se besan en la boca al interior de una nave submarina y algunos peces pasan en direcciones distintas. en cinemax se anuncia un especial de películas titulado 'especial posesiones satánicas'. he bajado al comedor del primer piso de mi casa blanca y he cenado lo que abandoné en el desayuno. en la tele will smith consuela a una mujer al interior de un carro, lo veo en mute mientras masco un pan con queso fundido. reviso todos los mensajes que me han escrito durante el día. respondo algunos desde la pantalla de mi celular.<br />
<br />
entre esos mensajes está el tuyo. <br />
<br />
estás postrado en cama o al menos deberías estarlo porque tu condición es peor que la mía. ninguno de los dos está enfermo, pero estamos tan enfermos que nos contamos nuestros pesares. regresa a mí el recuerdo del último día que salimos juntos. caminamos por la ciclovía de salaverry y luego entramos a un lugar para tomar un café. conversamos sobre almohadas y surrealismo y todo estuvo bien hasta entonces. caminamos por las calles de jesús maría y sacaste un vino de tu mochila. era uno de mis vinos favoritos y lo descorchaste y anduvimos de vagos dándole largos sorbos a la botella. entramos a la avenida brasil y caminamos sobre las tarimas abandonadas del desfile patrio. éramos los únicos desfilando por aquella pasarela y la gente nos miraba con asombro o con medias sonrisas. atravesamos varios parques de la parte vieja de pueblo libre. como siempre, me detuve frente a un montón de casas que me parecieron bellas. tú te detuviste conmigo cada vez. señalábamos aquello que nos gustaba de cada casa. pero, cuando nos detuvimos frente a aquella casita de una sola planta en la calle barcelona y tu dijiste:<i> 'mira, parece la parte de abajo de un reloj cucú, en cualquier momento saldrán de esas puertitas dos señores, se reunirán al medio de la calle y se darán martillazos en las cabezas'</i> comprendí que estabas tan demente como yo y me alegré.<br />
<br />
el resto del camino fue ocupado por una conversación ultra rándom.<br />
<br />
a pocas cuadras de llegar a mi casa te arrodillaste no sé por qué motivo, pero aprovechaste la posición para darme un beso, debajo de la rodilla, arriba del tobillo, sobre mis medias negras de nylon.<br />
<br />
- oye, te has caído.<br />
- no importa, pero te besé la pierna.<br />
<br />karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-58669314655551426532016-07-25T13:02:00.002-05:002016-07-25T13:02:49.188-05:00mañana presento mi sexto libro. es la una de la tarde de el último lunes de julio y sigo en pijama. mi madre me ha servido un plato de sopa de pollo. mi hijo también está de vacaciones. el invierno está luminoso esta tarde. tengo que ir a buscar dinosaurios. tengo que salir a capturar. me siento algo contenta, algo nerviosa, algo infante. y esta es mi cara pelada.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9m2E73NxVpbOnsmrIufYALb5qWypVEOWWSpBeVRSdQhvbiS4IYyM6DNVPCuPHkyHxXnYo_xcDtemjPiTmzv6QSFmYv1-UqSmhMwgbrRvzQKMPz6DZcAN5AvJuzdw5sW7Cra8DDCHhmGMz/s1600/micarapelada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9m2E73NxVpbOnsmrIufYALb5qWypVEOWWSpBeVRSdQhvbiS4IYyM6DNVPCuPHkyHxXnYo_xcDtemjPiTmzv6QSFmYv1-UqSmhMwgbrRvzQKMPz6DZcAN5AvJuzdw5sW7Cra8DDCHhmGMz/s320/micarapelada.jpg" width="297" /></a></div>
<br />karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-70929671207044804322016-07-25T00:37:00.001-05:002016-07-25T11:58:34.774-05:00cada cierto tiempo registro mi cuerpo desnudo. el registro está compuesto por fotos y dibujos que muy rara vez comparto, y creo que desde ahora empezaré a realizarlo también con textos. mi cuerpo es el cuerpo de una mujer de 31 años, madre por parto natural de un niño que actualmente tiene la edad de nueve. conservo de aquella experiencia una estría en el vientre -similar a la pata de una gallina- que atraviesa verticalmente mi ombligo. <br />
la estría poco a poco se ha convertido en un alto relieve, el cual acaricio siempre envuelta en la vaporosidad de mis duchas nocturnas. ha sido besada múltiples veces por aquellos hombres que me amaron. y solo por ellos he permitido ser observada de cerca, bajo la lupa de una luz cenital y fluorescente. la nitidez de mis defectos nunca me es grata, pero aún así trato de no juzgarlos, discriminarlos o eliminarlos. sobre la piel que cubre mis costillas izquierdas porto un lunar color rosa, que siempre es confundido por el amante de turno con una mordida o una succión. la respuesta siempre es la misma y aún así me miran con sospecha. si el amante permanece el tiempo suficiente a mi lado nota que, en efecto, se trata de un raro lunar y que el paso del tiempo o la buena circulación sanguínea no serán suficientes para borrarlo. sobre el omóplato derecho otro lunar salta a la vista y al tacto, pese a no ser muy grande, es llamativo y está solo en ese descampado de mi espalda el cual aún exhibo en los veranos.<br />
<br />
mis pechos son pequeñitos y mis nalgas carnosas. soy flaca, de pies y manos grandes. soy ojerosa a tal punto que una vena verde asoma sobre mi rostro siempre, bajo el ojo izquierdo, la tengo desde niña y me confiere un aspecto mortecino que a veces disfruto. mi pubis está poblado de vello negro y duro. mi boca es gruesa. mis mejillas han perdido algo de gravedad por el llanto y por la risa y obviamente porque cada día me hago más joven. tengo la barbilla partida y partido también tengo el corazón, pero eso casi nunca se me nota. mi cabello es largo y se me cae, la melena se extiende hasta mi cintura y es difícil peinarla y secarla. mis clavículas son brillantes e itálicas, como todas las clavículas. mis párpados son anchos y caen sobre mi ancha mirada, sobre las oscuras pupilas de mis ojos dispares. mis dientes están muy bien alineados gracias a los aparatos de ortodoncia que usé durante toda la primaria. tengo dos perforaciones en cada uno los lóbulos de mis orejas, perforaciones hechas por mi madre, las primeras al nacer y las últimas durante mi adolescencia. mis piernas son largas, sirven para caminar y para correr, mi paso es casi un breve salto, mi andar es presuroso aunque de esto rara vez me percato.<br />
<br />
tengo una cicatriz de zurcido invisible en el estómago porque una vez morí de desamor. tengo la memoria llena de candados y un lago profundo repleto de llaves que yacen confundidas en su fondo. mi barriga es blanda y es dura mi alegría, pero es mía. llevo las uñas siempre cortas y nunca rizo mis pestañas. aunque sé que tengo un alto umbral de tolerancia al dolor físico y emocional, nunca me deja de dar miedo el saber que me van a arrancar una muela o que voy a dejar otro amor. gozo de insomnio vacacional. ya es lunes. todos duermen en esta casa y yo escribo.karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-51904761231900864182016-06-05T21:19:00.001-05:002016-06-05T21:20:51.530-05:00<br />
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este año se publica 'los abrazos largos . prosa', acá el dibujo de portada, del trazo de Eduardo Tokeshi</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijMZzanAoGXZC8unrF-AE0cXg5VDWl-J87E8Uo6ZTdCDIQMzctkTPFdzSu90_BuZroXhIoGWxWR3pX_e0x9CqjzdaajMPOSLjOn4dPvRXKLFoAEtlIeY_GAVa28f4pSfy60PEN6WPAFCDr/s1600/losabrazoslargos-prosa-primeraportada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijMZzanAoGXZC8unrF-AE0cXg5VDWl-J87E8Uo6ZTdCDIQMzctkTPFdzSu90_BuZroXhIoGWxWR3pX_e0x9CqjzdaajMPOSLjOn4dPvRXKLFoAEtlIeY_GAVa28f4pSfy60PEN6WPAFCDr/s640/losabrazoslargos-prosa-primeraportada.jpg" width="524" /></a></div>
<br />karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-25995938170496118722016-06-05T20:57:00.000-05:002016-06-05T20:58:10.209-05:00réquiem por el casete<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiMQL2D4G-WvHtVeDsvzXzzmsuhzZKjCBndPQZ1X_gzSTZv4qeoqw4FjvMSP8BqpyZ_J6COPAuAjl3T5Pd-pAdVMXEO2DZmzaFmXKIXZ9HEdn8ezaiCI_YwnRtB55V8Q_MJzNslrV4Zggb/s1600/soho3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="422" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiMQL2D4G-WvHtVeDsvzXzzmsuhzZKjCBndPQZ1X_gzSTZv4qeoqw4FjvMSP8BqpyZ_J6COPAuAjl3T5Pd-pAdVMXEO2DZmzaFmXKIXZ9HEdn8ezaiCI_YwnRtB55V8Q_MJzNslrV4Zggb/s640/soho3.jpg" width="640" /></a></div>
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Publicado originalmente en la Revista Soho Perú<br />
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Si existe algo que hemos heredado los que nacimos antes del
fin de la era analógica debe ser la resistencia. Resistencia no como negación,
sino como aguante. Si algo hemos perdido, probablemente sea la resolución de
nuestras huellas digitales. Las máquinas con las que hemos crecido siempre
demandaron vigor. Para escribir a máquina tenías que presionar cada tecla con
firmeza. Si querías hacer una fotografía, correr el carrete, apretar el
disparador, hacer foco manual siempre. Si querías escuchar o grabar música: un
botón para abrir en cámara lenta la pequeña puerta que daba acceso al casete
en la radiograbadora, otro botón para reproducir la cinta, otro para detenerla,
otro para rebobinarla y así sucesivamente. Botones recios de máquinas pesadas y
duras si es que las comparamos, por ejemplo, con las laptops o los mp3 (que de
hecho resulta ahora un referente algo antiguo).<br />
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En casa teníamos todos estos objetos: máquina de escribir,
calculadora científica, VHS, tornamesa y obviamente, la infaltable
radiograbadora. Y dado que provengo de una familia con cierta tendencia
melómana, nuestra fonoteca era pintoresca y voluminosa.<o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Apilados por orden alfabético en el estante musical de mi
casa, de pastas coloridas y escritas a mano alzada con algún lapicero Novo, los
cassettes fueron quizá mis primeros libros. Objetos del polvo y la nostalgia, ‘escritos’
a golpe de apretar los botones ‘play’ y ‘rec’ al mismo tiempo, herramienta de
registro de mi pronta pubertad. La música almacenada en aquellas cajas de
plástico duro -cuya cinta electromagnética podía resistir de forma heroica la
rebobinada manual, el parche con cinta adhesiva, el re-re-regrabado, los nudos
y cuanta cosa pasara por la mente de una niña- formó parte importante de mi
educación sentimental. Bolero, rock, chicha, cumbia, vallenato, punk y tantos
otros géneros que incidieron en mi personalidad múltiple (según la ciencia),
que yo prefiero llamar ‘ecléctica’. Todos los detalles que rodeaban el objeto
del casete fueron tan importantes como el casete en sí, sin embargo, la
posibilidad que te brindaba el librillo plegado era lo que más disfrutaba de
aquel objeto. Un acordeón de papel que generalmente contenía las letras de las
canciones que traían los lados A y B de la cinta. Al ser yo una fanática de los
mixtapes, una DJ frustrada si se quiere, encontraba en la creación de ese
librillo gran algarabía. Era el complemento perfecto para la labor de collage
que implicaba crear el soundtrack de tu vida. <br />
<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En el mercado de mi barrio habían muchos puestos donde se
podía encontrar la música de moda en ediciones pirata. Para música más ‘caleta’
tenía que transitar los pasadizos de Galerías Brasil, uno de los pocos sitios
donde encontrabas rock nacional y que aún sobrevive, entre fotocopiadoras y
antros de videojuegos. Los casetes fueron la caja de bombones de mi
adolescencia. Siempre me parecerá un gesto más romántico que un chico te
obsequie un casete con canciones escogidas y grabadas una a una para ti, a
que copie y pegue un link de YouTube o Spotify en tu muro de Facebook. Mi
primer amor me obsequió uno de Lucybell; el segundo, uno de The Beatles; el
tercero me pasó un enlace donde podía descargar música gratis.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Para una navidad me regalaron mi primer walkman. Era
amarillo y pesado y yo andaba de arriba a abajo con él. Era decisivo elegir el
cassette que me acompañaría durante el día, ya que resultaba aparatoso salir
con más de uno a caminar por las calles de Lima. La textura del sonido llegaba
ahora directamente a mis oídos, sin ruidos ni distracciones, casi si hasta podía
percibir al cantante pasando saliva en mi tímpano derecho. Por culpa del
walkman –más bien, por culpa de mi inconsciencia- he estado al borde de más de
un atropello en la vía pública y sufrido la puteada de al menos una docena de
choferes histéricos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Para cuando entré al cuarto de secundaria el compact disc ya
había empezado el proceso de destierro de los nobles casetes. Lo mismo que el
discman con el walkman. Luego vino el mp3 y el Ipod y luego ya no me interesó
tanto los aparatos para reproducir y hacer portátil la música. Todo estaba en
Internet.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Aún conservo muchos de los casetes de mis padres, algunos
nunca devueltos a mis amigos, algunos como documentos de amor, incluso
grabaciones caseras de lo que era un programa radial que improvisábamos con
unas primas, encerradas en mi habitación. Guardo mi voz de los trece años en
esa cinta. No ha cambiado tanto.<br />
<br />
k.v.c.<o:p></o:p></div>
</div>
karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-57875191196754768632016-05-21T12:24:00.000-05:002016-05-21T12:24:54.294-05:00siempre tengo un 'último día en lima'. el de esta mañana es particularmente oscuro. como cereal directamente de la caja y doy sorbos a un café que este mediocre otoño ha logrado enfriar en segundos. es mediodía y no me he quitado el pijama. mi hijo, tampoco. está bajo la frazada, viendo dibujos animados en su cuarto. somos dos niños solos en una gran casa vacía.<br />
<br />
la maleta está tirada en el piso de mi habitación. tiene la puerta abierta y viene llenándose de polvo desde la última vez que partí. nunca termino de desempacar por completo, por ejemplo, del último viaje se ha quedado un polo rojo, una pastilla de jabón y un par de medias enrolladas. la ropa que llevaré para este, aún está húmeda en los cordeles del patio.<br />
<br />
hoy no tengo ganas de despedirme de la ciudad.<br />
<br />
<br />karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-14756657456369541952016-05-19T14:43:00.003-05:002016-05-21T12:28:44.432-05:00ensayo sobre una mula, lambayeque 2016<br />
<a href="https://www.flickr.com/photos/karinavalcarcel" target="_blank">karina valcárcel©</a><br />
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<span class="s1"><br /></span></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhei-UpNqNmvfCKx_wUsrL779WE6xPQ_QyDTqhKWpG98eXdnr7ADNNIPZn5fNFjU2lU1hJ37D-Sdy103vRL_51Bw-6V1gT2rlJE5UEwaAT1T3HTIctcFZV-Zh4QvPVgY0uJcyFq87YVb63w/s1600/yegua1-valcarcel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="432" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhei-UpNqNmvfCKx_wUsrL779WE6xPQ_QyDTqhKWpG98eXdnr7ADNNIPZn5fNFjU2lU1hJ37D-Sdy103vRL_51Bw-6V1gT2rlJE5UEwaAT1T3HTIctcFZV-Zh4QvPVgY0uJcyFq87YVb63w/s640/yegua1-valcarcel.jpg" width="640" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDOk28SW6BqrtSr0UPPM4AD_4Rw9SFEZ1rhGaf5ET_tCKDEhZSfrbemlML2NETaXLCprQX0aMGv5XLCB68d49MNXOCOMQnTI5at-NmaCOFob2rocjuvFWseuALcyXfj3fnGOeSyBkY6gqC/s1600/yegua2-valcarcel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="425" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDOk28SW6BqrtSr0UPPM4AD_4Rw9SFEZ1rhGaf5ET_tCKDEhZSfrbemlML2NETaXLCprQX0aMGv5XLCB68d49MNXOCOMQnTI5at-NmaCOFob2rocjuvFWseuALcyXfj3fnGOeSyBkY6gqC/s640/yegua2-valcarcel.jpg" width="640" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU1x8dUBpUT-vLXnIbwY77ynM2KqJCwDbCRJoB0JwTSKyq64jic9Zld5RC529iRXW6TSgT7eubfMSux_MhSim8_B1flyp7pm4xZEgiDE0mEeHGXM2IaUlaxygkNQ7YUTeDYXB9B54gRqR-/s1600/yegua3-valcarcel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="356" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU1x8dUBpUT-vLXnIbwY77ynM2KqJCwDbCRJoB0JwTSKyq64jic9Zld5RC529iRXW6TSgT7eubfMSux_MhSim8_B1flyp7pm4xZEgiDE0mEeHGXM2IaUlaxygkNQ7YUTeDYXB9B54gRqR-/s640/yegua3-valcarcel.jpg" width="640" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCfsoYMdcz413mHvmbaBaov5SusIZaFobQ2l9SPBpYxwEW66tqPE1w60EmW_xRKkkd_ng0cFtieAbxWKuRYKFWWtdKI96vz0nxO3ICsy9GbmyWpEN-b893AZVA4hoHBBVYaPBybyt7fANQ/s1600/yegua4-valcarcel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="352" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCfsoYMdcz413mHvmbaBaov5SusIZaFobQ2l9SPBpYxwEW66tqPE1w60EmW_xRKkkd_ng0cFtieAbxWKuRYKFWWtdKI96vz0nxO3ICsy9GbmyWpEN-b893AZVA4hoHBBVYaPBybyt7fANQ/s640/yegua4-valcarcel.jpg" width="640" /></a></div>
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<br />karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-70349173142257579192016-05-15T19:20:00.001-05:002016-05-15T19:20:40.450-05:00hoy dibujé un árbol. un árbol que siempre dibujo y que probablemente sea una mezcla de texturas de todos los árboles que he visto e imaginado desde la infancia. un árbol sin frutos. oscuro. de tallo rugoso. de hojas redondas. de ramas largas y verticales. un árbol que siempre tienen un agujero en alguno de sus lados. este agujero ¿qué será? me lo he preguntado muchas veces. pienso que quizá sea una herida, un refugio, un portal. y a veces, solo pienso que dibujo este árbol, una y otra vez, con la ilusión de un día poder atravesar aquel agujero.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgCk6QlJEn1JPX9mhIUdci-8YwwwEz2y1sVmiL6iXjaPK5JZIWGKNiotYaXiwzf2h5lcrQ9szQJvQavrSugL0MnwYfu-F53qTr1Meft54m5RW-Bv7qjnivom_ruLusPSpQaKTWlXqhu9TY/s1600/%25C3%25A1rbol.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgCk6QlJEn1JPX9mhIUdci-8YwwwEz2y1sVmiL6iXjaPK5JZIWGKNiotYaXiwzf2h5lcrQ9szQJvQavrSugL0MnwYfu-F53qTr1Meft54m5RW-Bv7qjnivom_ruLusPSpQaKTWlXqhu9TY/s640/%25C3%25A1rbol.jpg" width="406" /></a></div>
<br />karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-8041540731656275982016-05-14T22:23:00.001-05:002016-05-14T22:23:28.876-05:00el recuerdo se aprieta entre las sienes<br />una tregua entre el golpe y el quejido<br />bajo esta agua las valvas del olvido<br />los moluscos del tiempo los rehenes<br />deja caer el cielo que sostienes<br />pues todo lo que aguardas lo has tenido<br />deja pasar la vida que has vivido<br />deja volver atrás lo que ahora tienes<br />no retrocedas más a la esperanza<br />que andando está el camino y ya deshecho<br />la hora se detiene cuando avanza<br />la espera desespera a cada trecho<br />y la mirada rota atrás se lanza<br />como si hubieras de rehacer lo hecho<br /><br /><b>Américo Ferrari </b>karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8410956143380071886.post-84427843718862377412016-05-02T23:43:00.000-05:002016-05-02T23:43:04.721-05:00En el pueblo de San Marcos estuve por vez primera frente a una magnolia, una flor de la cual solo había escuchado el nombre y que me resultaba familiar por ser el título de una de mis películas favoritas de la vida, una película sobre la soledad y el perdón (lejos de todo lo cursi) dirigida y escrita por Paul Thomas Anderson; pero, además, por estos versos de Eielson: 'pero luchar luchar luchar/todas las noches con un tigre/ hasta convertirlo en una magnolia...'. Los tigres, como ustedes sospecharán, no se parecen en nada a las magnolias. La magnolia es una flor similar a esos pozos que formamos con las manos cuando queremos recoger en ellas agua. Sus pétalos no son pétalos, sino 'tépalos', lo cual significa -entre otras cosas- que su textura y estructura es más similar a la de una cebolla que a la de cualquier otra flor. A diferencia de la cebolla, una magnolia no te hará llorar por el simple hecho de picarla para la ensalada. Las magnolias son polinizadas por escarabajos, esto se debe a que existen desde hace tantos millones de años que son incluso anteriores a la aparición de las abejas. Tal vez encontrarse con una flor 'cara a cara' no sea para algunos un suceso tan importante, pero a mí me conmueve. Siempre me estremece el plano real de nuestra existencia, me recuerda lo diminuta e insignificante que soy frente al mundo, frente a lo desconocido, me encara ante mi ignorancia, me devuelve a la certeza de que si bien las películas y los libros son maravillosos instrumentos de aprendizaje, cuestionamiento o reflexión, forman parte de una experiencia inconclusa, en especial si se les considera suficiente para entender una idea o -peor aún- superiores a lo vivencial. Quizá sea cierto que contemplar una flor comprenda un acto muy simple. O quizá sea tan simple como intentar convertir a un tigre en esta flor.
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLiDXk36RVzTFqiOBQyB2DqPmAHhQ3Ang0PS8QPNIaCeY0huGELOaVats9OBKHyCeM0HknQwSpJetzj3aju9zbRMMiTVU7jMY2nPEJj3spjCtFTIgrDt_JKPq_vNyztKVrh-LWd57J97xY/s1600/magnolia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="428" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLiDXk36RVzTFqiOBQyB2DqPmAHhQ3Ang0PS8QPNIaCeY0huGELOaVats9OBKHyCeM0HknQwSpJetzj3aju9zbRMMiTVU7jMY2nPEJj3spjCtFTIgrDt_JKPq_vNyztKVrh-LWd57J97xY/s640/magnolia.jpg" width="640" /></a></div>
<br />karahttp://www.blogger.com/profile/15387527903337872016noreply@blogger.com